Sospecha

Es  probable  que  tantas  y  tantas  noches  hayan  sido  en vano. Es  probable.

Es  probable  que  las  blanquecinas  sabanas, cual  cuna  que  cobija  a  una  infanta, dedicaron  sus  más  hermosos  poemas  a  la ausente  presente  cuya  muerte  es  el  preludio  y  no el  final.

Será  tal  vez  el  aroma  amoroso  el  que  subyuga  el  brazo  de  lo  prohibido  y enamora  los  lazos  del  quejido.

Es  probable  que tantas  y tantas  noches  hayan  ya  amanecido. Es  probable  que  tantas  y  tantas  noches  hayan  quedado  en  el  olvido.

La puerta de salida

Auto extinguiéndome  no  hallo  respuestas  a  mis plegarias. Un  corolario  de  caídas  que  solo  son  la  introducción  de  una  lamentable  partida, de  un  esperado  final  que  se  hace  el  desentendido  aun  sabiendo  que  mi  presencia  avergüenza  más  mi  condición.

He  tocado  fondo, ahora  si  lo  puedo  refrendar. Estoy  arrastrándome  entre  la  putrefacta  desdicha. Creo  que  me  lo  merezco, al  final, sabía  que  el  amor  no  estaba  permitido  para  mí, sin embargo  mi  anarquismo  me  jugó  una  mala  pasada.

No  es  tu  culpa, es  totalmente  mía. Acepto  lo  que  me  toca  y cuando  siento  que  sobrevivo  porque  a  alguien  se  le  da  la  gana, pienso  en  la  muerte como  un  escape  o  como  una  forma  de  soñar  eternamente, sin  darme  cuenta  de  lo  que  paso, de  lo  que  hice, ni  de  lo  que  siento.

Mientras  aguardo  la  parca  como  solución a   mi  desconsuelo  o  una  palabra  tuya  para  dinamitar  mi  existencia, hago  del  llanto  interno  mi  cobijo  y  de  mis  epístolas  la  forma  de  expresar  que  hay  quienes  que  hasta  las  puertas  del  infierno  las  tienen cerradas.

Conozco  mi  destino, lastimosamente  este  no  se  apresura.

Amedrentamiento

La  desagradable  banqueta  fungía  de  comparsa. La fúnebre  vestimenta  y  el nauseabundo aroma  ambientaban  la  agonizante  felicidad.

Latidos  suplicantes  que  amenizaban  la  andrajosa  huida. No  me  espantaba  la  muerte, temía  seguir  amando. 

Alicaído

Cada  día  es  un  tormento  y  una  apología  a  la  subsistencia.

Era  un  viernes  cualquiera, como  muchos  que  han  pasado  por  mi enlutada  existencia.

Era  un  viernes  cualquiera, donde  hable  sin  decir  nada, donde  dije  mucho  y  callé  algo.

Era  un  viernes  cualquiera, donde  nos  juramos  por  enésima  vez  amor  eterno  y  donde  nos  despedíamos  sin  tener  que  hacerlo.

Cada  día  es  un  tormento  y  una  apología  a  la  subsistencia.

Escombros

Una  tarde  como  aquellas, como  dos  infantes  correteando  sin  saber  porque  y  sin  saber  lo  que  sienten.

Circunspecta. La  fantasía  ilegible  que  adorna  sus  páginas  con  la  desdicha  y  hace  del  epilogo  la  desmembración  de  un  guiñapo.

Asesina. La  indescriptible  novia  cuyo velo  deambuló  por  los  diabólicos  cráteres  y  fue  la  excusa  perfecta  para  abandonar  este  mundo.

Una  tarde  como  aquellas. Como  aquel  infante  que  agota  su  existencia  y  termina  olvidando  sus  recuerdos. 

Finito

El sueño termino.

Ella se fue al infierno.

Yo volví a la tumba.

Nimiedad

Tus  lágrimas  carcomen mi rostro sumergido en la tristeza.

No  llores, no valgo la pena.

No  llores, no valgo nada.